有时你乘起风
有时你沉没
有时午夜有彩虹
有时你唱起歌
有时你沉默
有时你望着天空
—《猎户星座》
慢时光
我所理解的生活，是和自己喜欢的一切在一起。
就像现在，不用理会手机里的未读短信，不用徘徊于工作中的人情琐事，不需要接受，也无需拒绝，离开网络与人群，那些白日里滋生的忧虑与哀愁，便也，悄然离去。
时光，变得很慢、很瘦。
只能容下我一人。
慢时光中，更爱朴素。累人的东西不穿了。耀眼的饰物不戴了。再把胭脂水粉，丢掉一半。随意地散开长发，套上宽大的素色长衫，素面朝天。我是很喜欢三毛和张爱玲的穿衣风格的，宽大、随意、惊为天人。
慢时光中，更爱安静。拣一个薄薄的清晨，带上几本心爱的书，去书店，去图书馆。书馆离家很近，将耳机塞进耳朵，听着张火丁，独行。张火丁的声音，就像那里酸皮苦的柠檬，晒干后一两泡水，灌进耳朵，一夜安睡，一昼安宁。
这个世界的秋天深了，叶子铺满了一地，黄色的，红色的，缓慢地溃烂在在前一天的雨水里。那些还未落下的鲜叶，都还沾着露水，含在嘴里，苦涩的，有些扎刺，却又真实得让人欢喜。
年少时，大概喜欢的都是些薄凉的物质。当然，这薄凉，不是刻薄，不是冷漠，而是内心的通透与安然。
慢时光中，更爱清淡。摘一朵新鲜银耳，入水清泡，如白玉重瓣的牡丹，微拢的瓣儿随水涡轻绽，泛着莹白的微光，似乎还有呼吸轻轻拂面，不由得人的心儿一下子软了，恹了。
守在炉前，炭火温婉，这琼脂在水与火的玉成里，轻漾翻滚，这般缠绵悱恻，深情款款。那样的清香，那样的润泽，丝丝缕缕地缝紧了每一寸、每一缕的空气，任谁都是可能忘了天下、忘了前朝的。
一个人、一本书、一碗羹，连同这慢时光一起慢慢地喝下，十八般相送的，还有那声来不及说的晚安。
慢时光
不送别 不说约
无限漫长时光里的温柔
无限温柔里的漫长时光
我
一直都在
草木
见过很多花，扶桑、合欢、辛夷、胭脂、海棠......每每念及这些令文字生辉的名字，都会想，是谁第一次这样唤作她们的呢？那如山泉般清冽、玉珠般圆润的字眼，像烙印在胸前的那颗朱砂痣，让人垂手如明玉般不忍轻轻的触碰。
爱花的人很多，张爱玲喜爱海棠，却又恨她无香。周郭颐爱莲，独爱她的中通外直，不蔓不枝。陆游爱梅，赞叹她零落成泥，暗香如故。张庭坚最爱水仙，只因她水上轻盈步微月。爱花的背后，惜的只是自己。
草木本是无情，却也被我们赋予了生活的况味。本是无意，却也能与风缠绵；花木不语，倒也与秋作了别离。晨霜凝结的几颗露珠化作了诗人的泪水，荷叶缺失的一角成了故人的一道伤痕。如果她们能听懂我们的语言，又会怎么想呢？是否会揶揄我们的痴騃，嘲笑我们的黯然多情？
我爱花，更惜花。花是不能挽留时光的，就像她们始终不能挽留自己的颜色，花期总是短暂，不忍看她们衰老于枝头，待枝头怒放时，折一枝，插于瓶中，放在床头，或更显眼的地方。人与草木相视一笑，又各自侧身而睡，默契得如一副碗筷，互不辜负。
花开花落，便是一朵花的一生一世，看似不动声色，其实也是百转千回的一辈子。
我爱花，
不爱她的洁白，
不爱她的芳香，
更不爱那些所谓的品格。
只爱她的简单。
你爱她，那么她便知道。
你选择，她就属于你。
每每写到草木，自己的文字，便也像直接从地里长到了纸上，有时沾了露水，有时带着泥巴。有着活的生命，死的叹息。
即使文字的伤感成了习惯，还是有一种花只带来微笑。
不是吗？
（一八年十月二十晚）